当如笋
第当如笋章
**五点半，笔尖在纸页上沙沙作响，像春蚕啃食桑叶。
我在泛黄的笔记本上奋笔疾书，嘴里反复默诵着时政要点。
今天是事业编**日，窗外的天还是墨蓝色，台灯的光晕笼罩着这间六平米的出租屋，也笼罩着我这个考了三年公考的“老油条”。
易凌。
我在草稿纸上写下自己的名字，笔划凌厉，像极了我此刻的心情。
镜子里映出我熬夜的脸——黑眼圈很重，额头冒了颗痘，头发随意扎成团。
这副模样若是被母亲看见，定又要说：“女孩子家，折腾什么？
早点嫁人多好。”
可我不甘心。
翻开错题本，那些密密麻麻的红色批注，是我这三年来一次次失败的印记。
行测的图形推理还是我的软肋，数量关系题做到想吐，可手指还是机械般地演算着。
“再坚持一下。”
我对自己说。
手机屏幕亮起，是母亲发来的语音：“考完早点回来，你张姨给介绍了个对象，在县里开修车店的...”我没有回复，只是把手机扣在桌上。
修车店老板？
也许在母亲眼里，这就是我这种考不上编制的普通女孩最好的归宿了。
忽然想起三年前刚毕业时，我也曾意气风发。
那时总觉得上岸是迟早的事，还大言不惭地对室友说：“等我考上，请你们吃大餐。”
如今室友们早己各奔东西，有的确实上了岸，有的转行做了别的，只有我还困在这条路上，像推石头的西西弗斯。
早餐是昨晚剩的包子，用微波炉热了热，就着冷水咽下。
检查准考证、***、2*铅笔、黑色水笔...这些动作己经重复了太多次，熟练得让人心疼。
出门前，我最后看了眼镜子里的自己。
“易凌，你可以的。”
这句话，我说得一次比一次没底气，却一次比一次更坚定。
晨曦微露，我背起沉甸甸的书包，走向考场。
路上己经有不少考生，大家都低着头，行色匆匆，像奔赴一场没有硝烟的战争。
大家都低着头，像奔赴一场没有硝烟的战争。
有个女孩边走边背申论金句，声音在晨风里发颤。
考场外的梧桐树下，我遇见了一个熟悉的身影——是培训班的同学李瑜。
他穿着洗得发白的衬衫，领带打得一丝不苟。
“第几次了？”
他问。
“第十一次。”
我答。
他苦笑：“我第十西次。”
我们相视一笑，那笑容里全是自嘲和理解。
这就是考编人的默契——不问来路，不问归途，只问第几次。
进场铃响起的瞬间，我忽然想起很多碎片：母亲失望的眼神，邻居背后的议论，前男友分手时说的“你太不现实”，还有那些深夜独自痛哭的时刻。
但我更记得：第一次模拟考及格时的雀跃，写出精彩申论时的自豪，还有那些素不相识的考友在自习室递来的暖宝宝。
坐在考场里，我深吸一口气。
试卷分发下来的沙沙声，像极了我这些年在题海里挣扎的声音。
笔尖落在答题卡上的那一刻，我突然明白：也许重要的不是能不能上岸，而是明明知道可能永远游不到对岸，却依然选择继续往前游。
就像此刻窗外的晨光，虽然微弱，但确实正在一点点照亮这个世界。
而我，易凌，二十五岁，考编三年，第十一次走进考场。
笔己在手，战役继续。
我不知道这次结果如何，但我知道，只要今天还能拿起笔，我的战斗就还没有结束。
考场的大门缓缓打开。
我深吸一口气，握紧了笔袋。
这场仗，我又来了。
我在泛黄的笔记本上奋笔疾书，嘴里反复默诵着时政要点。
今天是事业编**日，窗外的天还是墨蓝色，台灯的光晕笼罩着这间六平米的出租屋，也笼罩着我这个考了三年公考的“老油条”。
易凌。
我在草稿纸上写下自己的名字，笔划凌厉，像极了我此刻的心情。
镜子里映出我熬夜的脸——黑眼圈很重，额头冒了颗痘，头发随意扎成团。
这副模样若是被母亲看见，定又要说：“女孩子家，折腾什么？
早点嫁人多好。”
可我不甘心。
翻开错题本，那些密密麻麻的红色批注，是我这三年来一次次失败的印记。
行测的图形推理还是我的软肋，数量关系题做到想吐，可手指还是机械般地演算着。
“再坚持一下。”
我对自己说。
手机屏幕亮起，是母亲发来的语音：“考完早点回来，你张姨给介绍了个对象，在县里开修车店的...”我没有回复，只是把手机扣在桌上。
修车店老板？
也许在母亲眼里，这就是我这种考不上编制的普通女孩最好的归宿了。
忽然想起三年前刚毕业时，我也曾意气风发。
那时总觉得上岸是迟早的事，还大言不惭地对室友说：“等我考上，请你们吃大餐。”
如今室友们早己各奔东西，有的确实上了岸，有的转行做了别的，只有我还困在这条路上，像推石头的西西弗斯。
早餐是昨晚剩的包子，用微波炉热了热，就着冷水咽下。
检查准考证、***、2*铅笔、黑色水笔...这些动作己经重复了太多次，熟练得让人心疼。
出门前，我最后看了眼镜子里的自己。
“易凌，你可以的。”
这句话，我说得一次比一次没底气，却一次比一次更坚定。
晨曦微露，我背起沉甸甸的书包，走向考场。
路上己经有不少考生，大家都低着头，行色匆匆，像奔赴一场没有硝烟的战争。
大家都低着头，像奔赴一场没有硝烟的战争。
有个女孩边走边背申论金句，声音在晨风里发颤。
考场外的梧桐树下，我遇见了一个熟悉的身影——是培训班的同学李瑜。
他穿着洗得发白的衬衫，领带打得一丝不苟。
“第几次了？”
他问。
“第十一次。”
我答。
他苦笑：“我第十西次。”
我们相视一笑，那笑容里全是自嘲和理解。
这就是考编人的默契——不问来路，不问归途，只问第几次。
进场铃响起的瞬间，我忽然想起很多碎片：母亲失望的眼神，邻居背后的议论，前男友分手时说的“你太不现实”，还有那些深夜独自痛哭的时刻。
但我更记得：第一次模拟考及格时的雀跃，写出精彩申论时的自豪，还有那些素不相识的考友在自习室递来的暖宝宝。
坐在考场里，我深吸一口气。
试卷分发下来的沙沙声，像极了我这些年在题海里挣扎的声音。
笔尖落在答题卡上的那一刻，我突然明白：也许重要的不是能不能上岸，而是明明知道可能永远游不到对岸，却依然选择继续往前游。
就像此刻窗外的晨光，虽然微弱，但确实正在一点点照亮这个世界。
而我，易凌，二十五岁，考编三年，第十一次走进考场。
笔己在手，战役继续。
我不知道这次结果如何，但我知道，只要今天还能拿起笔，我的战斗就还没有结束。
考场的大门缓缓打开。
我深吸一口气，握紧了笔袋。
这场仗，我又来了。