三十六志

玄幻奇幻《三十六志》，主角分别是沈砚灰羽，作者“随縁”创作的，纯净无弹窗版阅读体验极佳，剧情简介如下：庆长十七年冬月初三，雪下得比往年都大。皇城西门外的石狮子忽然睁开了左眼，滚下一滴殷红的泪。那泪落在我的掌心，竟像活物一般顺着掌纹游走，最后凝成一粒朱砂痣，烙在生命线最末端。我抬头，看见城楼上的沈砚。他今日着了素白的狐裘，腰间仍悬着我去年送他的竹笛。笛尾坠着一枚小小的铜铃，风过时铃舌不动，却发出极轻的“嗒”声——那是血滴落在铜器上的动静。“阿兄，”他在高处唤我，声音穿过雪幕，像隔了整整一生，“今日国...

庆长十七年冬月初三，雪下得比往年都大。

皇城西门外的石狮子忽然睁开了左眼，*下一滴殷红的泪。

那泪落在我的掌心，竟像活物一般顺着掌纹游走，最后凝成一粒朱砂痣，烙在生命线最末端。

我抬头，看见城楼上的沈砚。

他今日着了素白的狐裘，腰间仍悬着我去年送他的竹笛。

笛尾坠着一枚小小的铜铃，风过时铃舌不动，却发出极轻的“嗒”声——那是血滴落在铜器上的动静。

“阿兄，”他在高处唤我，声音穿过雪幕，像隔了整整一生，“今日国师出关，你随我一道去迎吗？”

我张了张嘴，却发不出声音。

因为我知道，三日后，他会用这支竹笛刺穿自己的咽喉，让血溅在龙脉枯骨上；而此刻他递给我的笑，是他在人间最后的暖。

国师闭关的第七年，皇城地脉开始震动。

钦天监说，是****抽龙脉炼剑的报应来了。

若要续十年太平，需以三十六枚“生魂钉”镇住龙骨，钉上须刻活人姓名与八字，再以血祭之。

名单是国师亲手拟的。

我偷看时，三十六枚朱砂字在绢布上**，像一窝刚孵化的赤蛇。

最末一行是我再熟悉不过的笔迹——沈砚，生于庆长元年八月初七，亥时。

我想过带他逃。

可当我连夜备马，却发现缰绳早己被人割断。

马槽里躺着一张符纸，上面是国师的笔迹：“旁观者不可擅动，否则三十六魂俱散，天下旱三年。”

我这才想起，自己为何能活到今日。

十年前，我还是国师的关门弟子。

那年冬猎，我与沈砚误入皇陵，惊醒了沉睡的龙脉枯骨。

骨节间渗出黑水，凝成一枚眼珠大小的珠子，首首嵌入我的眉心。

自此，我眼中便多了一条“未来的线”——线的一端系着皇城，另一端系着三十六人的喉咙。

国师说，此乃“天瞳”，可窥宿命，却不可改。

他说这话时，指尖抚过我的眼皮，像抚过一件趁手的兵器。

庆长十七年冬月初六，**落成。

三十六名“魂钉”被铁索穿琵琶骨，跪成一圈。

沈砚是最后一个，他膝行经过我时，忽然偏头一笑。

“阿兄，”他用气音说，“你冷吗？”

我低头，看见自己双手正不受控制地发抖。

雪落在睫毛上，像一场迟到的忏悔。

祭礼开始。

国师执铜铃，每摇一次，便有一枚魂钉被拖向****。

龙脉枯骨横陈于地，像一截被剔净肉的鱼刺，泛着青灰色的冷光。

轮到沈砚时，他忽然挣断铁索，夺过身边侍卫的刀。

我以为他要反抗，却见他反手割开自己的手腕，血溅在骨上，竟蜿蜒成一朵极小的山茶。

“阿兄，”他朝我走来，每一步都在雪地上留下一个血红的印子，“我替你试过了——这骨是暖的。”

他伸手想碰我的眉心，却在指尖触及那枚“天瞳”时，整个人碎成了雪。

龙脉枯骨吸饱血，忽然发出婴儿般的啼哭。

哭声所过之处，城墙开裂，赤火从地底涌出。

守城的兵丁开始****，卖豆花的姑娘把*烫的豆*倒进自己眼睛，说这样能“看清命数”。

而我始终站在**边缘，像一截被钉在原地的木桩。

因为我知道，此刻若我踏出一步，三十六魂会立刻灰飞烟灭，而皇城将提前三年陷入旱魃。

我就只能在这故事的起点，看着他们必死的结局。

火海蔓延到第七日，雪停了。

焦土上只剩我与国师两人。

他白衣染血，却仍维持着端方的仪态，像一尊即将风化的神像。

“你恨我吗？”

他问。

我摇头。

恨需要力气，而我早在十年前就把所有力气用来记住沈砚笑时左颊的酒窝。

国师叹息，从袖中取出那支竹笛。

笛身己布满裂纹，却仍残留着弟弟的体温。

“他死前托我转告，”国师说，“若有来生，他要做你的影子。”

我接过笛子，发现笛孔里卡着一粒小小的骨珠。

那是龙脉枯骨碎裂时溅出的碎屑，也是沈砚留给我最后的遗物。

庆长***，皇城己成鬼域。

我背着三十六枚人名的木牌，在焦土上种山茶。

每埋一枚名字，便浇一壶血。

第七年春天，山茶开花了，三十六朵，颜色像极了他割腕时溅出的那朵。

花开的夜里，我梦见沈砚。

他仍是少年模样，赤足站在火海里，腰间竹笛换成了一支白骨。

“阿兄，”他说，“你终于肯看我了。”

我伸手想抱他，却抱到一截冰凉的龙脉骨。

骨上刻着一行新字：“旁观者亦在局中。”

我这才明白，所谓“宿命”，从来不是龙脉枯骨或国师的咒语。

它只是把人心底最不敢触碰的渴望，放大成一场无法回头的灾劫。

而我站在故事的开头，看着他们走向必死的结局——原来那个“他们”，也包括我自己。

庆长二十西年，冬月初三。

我在皇城最高的残垣上，吹响了那支裂开的竹笛。

笛声呜咽，像极了他当年在城头唤我“阿兄”的调子。

三十六朵山茶忽然同时凋零，花瓣落在焦土上，拼成最后一句话：“若你早知今日，可还会做旁观者？”

我没有回答。

因为回答早己写在那粒朱砂痣里——它在我掌心发烫，像一滴永远流不出的泪。