NBA：紫金控卫

《NBA：紫金控卫》中的人物林烽尼克拥有超高的人气，收获不少粉丝。作为一部都市小说，“秋天知我意”创作的内容还是有趣的，不做作，以下是《NBA：紫金控卫》内容概括：2015 年 6 月 25 日，纽约布鲁克林。巴克莱中心的空调嘶吼着，却压不住空气里的粘稠。爆米花的甜、发胶的呛、几百人挤出来的汗味，搅成一团热烘烘的雾，糊在人脸上。林烽坐在第二顺位的椅子上，指尖无意识地抠着西装裤缝。那西装是托人从米兰带的，手工绣的丝线在灯光下泛着暗光，够在老家付个不错的首付。但此刻，这身衣服像浸了水的棉絮，裹得他喘不过气。手心全是汗。真的，不是热的。头顶的镁光灯太亮了，一束束砸...

2015 年 6 月 25 日，纽约布鲁克林。

巴克莱中心的空调嘶吼着，却压不住空气里的粘稠。

爆米花的甜、发胶的呛、几百人挤出来的汗味，搅成一团热烘烘的雾，糊在人脸上。

林烽坐在第二顺位的椅子上，指尖无意识地**西装裤缝。

那西装是托人从米兰带的，手工绣的丝线在灯光下泛着暗光，够在老家付个不错的首付。

但此刻，这身衣服像浸了水的棉絮，裹得他喘不过气。

手心全是汗。

真的，不是热的。

头顶的镁光灯太亮了，一束束砸下来，把他的影子钉在地板上，又扁又长，像个随时会被踩碎的纸人。

他能感觉到背后的目光，像细小的冰锥，扎得肩胛骨发麻。

“就是那个**小子？”

“湖人疯了？”

声音很轻，像蚊子振翅，却带着尖刺，一下下往骨头缝里钻。

大屏幕突然亮了。

亚当・肖华那张永远挂着公式化微笑的脸占满屏幕，手里捏着个红信封，在镜头前慢悠悠晃着，像在展示什么稀世珍宝。

林烽的心跳突然卡了壳，像老式座钟的齿轮卡住，半天没回神。

他想起十五岁那年，省体校的王教练把他拉到器材室，烟味喷了他一脸：“小黄种人打控卫，能混个 C*A 轮换就烧高香了。”

当时他没吭声，只是把每天的运球训练加了三个小时。

体育馆的灯坏了一半，他就在昏暗中拍球，从天黑到天亮。

指尖起了茧，磨破了，血粘在球皮上，像朵难看的花。

后来球馆***说，总听见半夜有 “咚咚” 声，还以为闹鬼。

“2015 年 N*A 选秀，第一轮第二顺位，洛杉矶湖人队选择的是 ——” 肖华撕开信封，声音透过麦克风劈了叉，却像惊雷炸在林烽耳边，“来自华夏的，林烽！”

嗡 ——像有根电线戳进天灵盖。

林烽猛地站起，腿肚子发飘。

他看见观众席角落，爸妈举着相机的手在抖，妈用袖子擦脸，估计是哭了。

旁边几个**面孔在挥手，嘴型喊着 “加油”。

该笑的。

他扯了扯嘴角，腮帮子的肌肉像锈住了，动起来咯吱响。

工作人员递来顶**，紫色的，绣着 LA。

他戴上，帽檐压得很低，遮住半张脸。

然后是球衣，紫金配色，32 号。

魔术师的号码。

布料薄得像蝉翼，拿在手里却重得像铸铁。

举起来时，身后有人 “嗤” 了一声，短促得像划火柴。

林烽用眼角余光扫了一眼。

后排几个白人球迷，一个胖子对着同伴摇头，脑袋晃得像拨浪鼓；另一个瘦高个摊开手，嘴型夸张得像演哑剧。

不用听也知道在说什么。

WTF。

这三个字母像冰锥，扎得太阳穴突突首跳。

更清楚的话飘过来，带着廉价啤酒味：“等着瞧吧，这黄皮猴子在训练营撑不过一周！”

旁边有人接茬，声音更尖：“Showtime？

他懂个屁！

湖人的脸都要被丢尽了！”

林烽的指甲掐进掌心，疼。

但这点疼，压不住胸口翻涌的气。

说实话，那一刻他真想把球衣摔在地上，转身走掉。

但他不能。

出发前，体工队的张指导拍着他的肩膀说：“到了那边，别给中国人丢脸。”

那语气，像在托付什么重要的东西。

小区门口卖煎饼的老李，每天早上多给他加个蛋，说：“小烽，等你打 N*A 了，大爷天天守着电视看。”

老李的手总是油乎乎的，拍在他胳膊上，却很暖。

所以他只能站在这里，举着那件重若千钧的紫金 32 号，对着镜头挤笑脸。

闪光灯噼里啪啦响，像在放鞭炮。

但在林烽听来，更像无数根针掉在地上，密密麻麻的，扎得心里发慌。

他走到台上，跟肖华握手。

老头的手又软又暖，笑容却像画上去的，一点温度都没有。

“恭喜你，年轻人。”

肖华的声音透过麦克风嗡嗡响，“洛杉矶是个伟大的城市，希望你能……”后面的话没听清。

林烽的目光越过人群，落在湖人管理层的位置。

库普切克坐在那里，面无表情地看着他，像在打量一件从仓库翻出来的旧家具，琢磨着还能不能用，值多少钱。

我觉得，那眼神比球迷的嘲讽还难受。

嘲讽是明着来的，这眼神里的掂量和不确定，才更像钝刀子割肉。

**时，一个穿湖人西装的黑人拦住他，胸前别着总冠军戒指徽章，晃得人眼晕。

“欢迎来到洛杉矶，菜鸟。”

他笑得灿烂，露出两排白牙，眼里却没什么笑意，“不过提醒你一句，那儿的阳光虽然好，但不是每个人都能晒到的。”

林烽没说话，只是点了点头。

他知道这话的意思。

阳光是荣耀，是聚光灯，但照不到的地方，全是阴影和陷阱。

他攥紧球衣，布料被冷汗浸得发潮。

32 号，魔术师的号码，在他手里像道无形的枷锁，勒得人喘不过气。

周围还在吵。

有人欢呼，有人叹气，有人骂娘。

林烽却觉得世界突然安静了，只剩下自己的心跳，咚咚咚，像在敲鼓，敲得耳膜发疼。

他想起小时候看魔术师的纪录片，老头穿着 32 号球衣，在场上像个精灵，随便一个传球就能让全场疯狂。

那时候他觉得，篮球还能这么打？

真神奇。

现在，他也穿上了 32 号，却被人当成笑话。

这感觉，挺讽刺的。

林烽低头看自己的手。

这双手，拍过无数次球，穿过无数次人墙，现在却在微微发抖。

不是害怕，是憋着一股劲，像拉满的弓。

他知道，从戴上这顶紫色**开始，从举起这件 32 号球衣开始，他的战争就己经打响了。

没有退路。

真的，一点都没有。

他抬起头，朝球员通道走去。

背影挺得笔首，像根没上漆的标枪，在喧嚣的人群里，有点孤单，又有点倔强。

巴克莱中心的灯光依旧刺眼，但林烽的脚步，比刚才稳了些。

至于那些嘲讽和质疑？

等着瞧吧。

他心里默念一句，像对自己说，又像对那些等着看笑话的人说。

巨大的荣耀光环下，暗流正在涌动。

而他心里那片被压抑的风暴，也快要藏不住了。